Ingrid Bétancourt

Je suis en train de regarder Ushuaïa et un mesage vient de défiler pour la 3éme fois , disant que l'armée colombienne aurait relaché Ingrid Bétancourt .......depuis le rtemps , la paivre savoir ds quelle état elle est , amis aussi quel soulagement pour elle et les siens !
Il va peut être y avoir un flash spécial ....

Il y a bien un flash spécial , elle a donc été libérée avec 15 autres otages , elle était retenue par les Farcs depuis 6 ans et demi .

Je viens de passer sur la Une !
Purée, on n'y croyait plus !!!

je vais chercher des infos sur le net...

Oui j'ai vu aussi hier soir ! ses enfants et sa soeur ont même parlé en direct de l'Elysée ! quel soulagement !!! ils ont du la retrouver cette nuit !

http://www.lemonde.fr/ameriques/article/2008/07/03/ingrid-betancourt-le-recit-de-sa-liberation_1065701_3222.html

C'est bien cool tout ça, on y croyait plus.... Je ne sais pas quel état elle est mais j'ai entendu ce matin à la radio qu'elle avait été hospitalisé...

Peut etre que la prochaine fois, elle risquera moins sa vie, et se mélera de ce qui la regarde.... Voilà ce que ça donne les gens qui sont trop impliqués....

Je sais que je vais vous faire dresser les cheveux sur la tete avec mes mots, mais c'est comme ça... C'est comme si moi j'allais en Colombie, et que je vais m'affronter avec eux !!!

Moi aussi j'ai appris la nouvelle hier en regardant la télé, je suis super contente pour elle et aussi pour sa famille !

C'est le côté humain qu'il faut retenir après autant de temps! Bien sûr qu'elle aurait dû écouter les recommandations mais si on écoutait toujours les recommandations des uns et des autres alors on ne ferait plus rien! Je crois que c'est dans son tempérament et c'est une battante, la preuve elle a survécu à tout ce calvaire....c'est ce qui fait sa force et heureusement pour elle!

Je suis très touchée par cette femme très courageuse même si je suis complètement APOLITIQUE!!!! Je suis de nature (très) sensible, alors ce soir en rentrant du boulot, je me languissais de découvrir les images des retrouvailles avec ses enfants....Les larmes me sont montées! Je suis une maman tout simplement...

Bon retour parmi les tiens Ingrid!!!!!!!!!

oui je partage ton avis aussi Mél , c'est est une grande passionnée et par passion que ne ferait on pas , quand à la politique , je crois pas que c'était si mal que ça ce qu'elle voulait faire ,mais je vais pas lancer le débat car la politique et moi ça fait 2 !
Il est clair que si elle vait su ce qu'il lui arriverait , je ne pense pas qu'elle aurait agi comme ça et vivre 6 années loin des siens , mais avec des si on mettrait Paris en bouteille n'est ce pas ?

comme toi Mél, j'attendais de la voir retrouver enfin ses enfants, c'était très émouvant, je leur souhaite bcp de bonheur maintenant !

Je suis bien de ton avis Mel... d'un point de vu humain ce qu'elle a si courageusement enduré force le respect !

Tatoune tu m'as ôté les mots de la bouche!!!!

Oui, je suis d'accord, les Colombiennes ont du tempérament !
C'est vraiment une sacré nana
Maintenant, j'ai des doûtes sur les conditions de libération... Mais bon, le principal, c'est qu'elle, et les 14 (ou 15) autres soient sortis de cet enfer.
Tout en souhaitant que ceux qui y sont encore n'en patissent pas...
Et qu'on ne les oublie pas, eux non plus.

Et j'ai même entendu dans un des reportages que si c'était à refaire, elle referait la même chose !!!! quelle femme !!!!!

Voilà, ça commence à "gausser"...
Je suis persuadée aussi depuis le début qu'il y a des magouilles là-dessous, et que donc, les FARC ne sont malheureusement pas affaiblis...
Ca serait trop beau !
Ainsi va la vie.

vero20039 a écrit:

Et j'ai même entendu dans un des reportages que si c'était à refaire, elle referait la même chose !!!! quelle femme !!!!!

euh là je suis pas sûre , moi j'ai entendu qu'elle referait mais pas ds les mêmes conditions ....

Claude Nougaro
PLUME D'ANGE
Paroles: Claude Nougaro, musique: J.C. Vannier, 1977


Vous voyez cette plume?
Eh bien, c'est une plume... d'ange
Mais rassurez-vous, je ne vous demande pas de me croire, je ne vous le demande plus.
Pourtant, écoutez encore une fois, une dernière fois, mon histoire.
Une nuit, je faisais un rêve désopilant quand je fus réveillé par un frisson de l'air.
J'ouvre les yeux, que vois-je?
Dans l'obscurité de la chambre, des myriades d'étincelles...
Elles s'en allaient rejoindre, par tourbillonnements magnétiques, un point situé devant mon lit.
Rapidement, de l'accumulation de ces flocons aimantés, phosphorescents, un corps se constituait.
Quand les derniers flocons eurent terminé leur course, un ange était là, devant moi, un ange réglementaire avec les grands ailes de lait.
Comme une flèche d'un carquois, de son épaule il tire une plume, il me la tend et il me dit:
"C'est une plume d'ange. Je te la donne. Montre-la autour de toi.
Qu'un seul humain te croie et ce monde malheureux s'ouvrira au monde de la joie.
Qu'un seul humain te croie avec ta plume d'ange.
Adieu et souviens-toi: la foi est plus belle que Dieu."

Et l'ange disparut laissant la plume entre mes doigts.
Dans le noir, je restai longtemps, illuminé, grelottant d'extase, lissant la plume, la respirant.
En ce temps-là, je vivais pour les seins somptueux d'une passion néfaste.
J'allume, je la réveille:

"Mon amour, mon amour, regarde cette plume... C'est une plume d'ange!
Oui! un ange était là... Il vient de me la donner...
Oh ma chérie, tu me sais incapable de mensonge, de plaisanterie scabreuse...
Mon amour, mon amour, il faut que tu me croies, et tu vas voir... le monde!"
La belle, le visage obscurci de cheveux, d'araignées de sommeil, me répondit:
"Fous-moi la paix... Je voudrais dormir... Et cesse de fumer ton satané Népal!"
Elle me tourne le dos et merde!

Au petit matin, parmi les nègres des poubelles et les premiers pigeons, je filai chez mon ami le plus sûr.
Je montrai ma plume à l'Afrique, aux poubelles, et bien sûr, aux pigeons qui me firent des roues, des roucoulements de considération admirative.
Je sonne.
Voici mon ami André.
Posément, avec précision, je vidais mon sac biblique, mon oreiller céleste:
"Tu m'entends bien, André, qu'on me prenne au sérieux et l'humanité tout entière s'arrache de son orbite de malédiction guerroyante et funeste.
A dégager! Finies la souffrance, la sottise. La joie, la lumière débarquent!"
André se massait pensivement la tempe, il me fit un sourire ému, m'entraîna dans la cuisine et devant un café, m'expliqua que moi, sensible, moi, enclin au mysticisme sauvage, moi devais reconsidérer cette apparition.
Le repos... L'air de la campagne... Avec les oiseaux précisément, les vrais!

Je me retrouve dans la rue grondante, tenaillant la plume dans ma poche.
Que dire? Que faire?
"Monsieur l'agent, regardez, c'est une plume d'ange."
Il me croit!
Aussitôt les tonitruants troupeaux de bagnoles déjà hargneuses s'aplatissent.
Des hommes radieux en sortent, auréolés de leurs volants et s'embrassent en sanglotant.
Soyons sérieux!
Je marchais, je marchais, dévorant les visages. Celui-ci? La petite dame?
Et soudain l'idée m'envahit, évidente, éclatante... Abandonnons les hommes!
Adressons-nous aux enfants! Eux seuls savent que la foi est plus belle que Dieu.
Les enfants... Oui, mais lequel?
Je marchais toujours, je marchais encore.
Je ne regardais plus la gueule des passants hagards, mais, en moi, des guirlandes de visages d'enfants, mes chéris, mes féeriques, mes crédules me souriaient.
Je marchais, je volais... Le vent de mes pas feuilletait Paris...
Pages de pierres, de bitume, de pavés maintenant.
Ceux de la rue Saint-Vincent... Les escaliers de Montmartre.
Je monte, je descends et me fige devant une école, rue du Mont-Cenis.
Quelques femmes attendaient la sortie des gosses.
Faussement paternel, j'attends, moi aussi.
Les voilà.
Ils débouchent de la maternelle par fraîches bouffées, par bouillonnements bariolés.
Mon regard papillonne de frimousses en minois, quêtant une révélation.
Sur le seuil de l'école, une petite fille s'est arrêtée.
Dans la vive lumière d'avril, elle cligne ses petits yeux de jais, un peu bridés, un peu chinois et se les frotte vigoureusement.
Puis elle prend son cartable orange, tout rebondi de mathématiques modernes.
Alors j'ai suivi la boule brune et bouclée, gravissant derrière elle les escaliers de la Butte.
A quelque cent mètres elle pénétra dans un immeuble.
Longtemps, je suis resté là, me caressant les dents avec le bec de ma plume.

Le lendemain je revins à la sortie de l'école et le surlendemain et les jours qui suivirent.
Elle s'appelait Fanny. Mais je ne me décidais pas à l'aborder.
Et si je lui faisais peur avec ma bouche sèche, ma sueur sacrée, ma pâleur mortelle, vitale?
Alors, qu'est-ce que je fais? Je me tue? Je l'avale, ma plume?
Je la plante dans le cul somptueux de ma passion néfaste?
Et puis un jeudi, je me suis dit: je lui dis.
Les poumons du printemps exhalaient leur première haleine de peste paradisiaque.
J'ai précipité mon pas, j'ai tendu ma main vers la tête frisée...
Au moment où j'allais l'atteindre, sur ma propre épaule, une pesante main s'est abattue.
Je me retourne, ils étaient deux, ils empestaient le barreau: "Suivez-nous."

Le commissariat.
Vous connaissez les commissariats?
Les flics qui tapent le carton dans de la gauloise, du sandwich...
Une couche de tabac, une couche de passage à tabac.
Le commissaire était bon enfant, il ne roulait pas les mécaniques, il roulait les r:
"Asseyez-vous. Il me semble déjà vous avoir vu quelque part, vous.
Alors comme ça, on suit les petites filles?
- Quitte à passer pour un détraqué, je vais vous expliquer, monsieur, la véritable raison qui m'a fait m'approcher de cette enfant.
Je sors ma plume et j'y vais de mon couplet nocturne et miraculeux.
- Fanny, j'en suis certain, m'aurait cru. Les assassins, les polices, notre séculaire tennis de coups durs, tout ça, c'était fini, envolé!
- Voyons l'objet, me dit le commissaire.
D'entre mes doigts tremblants il saisit la plume sainte et la fait techniquement rouler devant un sourcil bonhomme.
- C'est de l'oie, ça..., me dit-il, je m'y connais, je suis du Périgord.
- Monsieur, ce n'est pas de l'oie, c'est de l'ange, vous dis-je!
- Calmez-vous! Calmez-vous! Mais vous avouerez tout de même qu'une telle affirmation exige d'être appuyée par un minimum d'en quête, à défaut de preuve.
Vous allez patienter un instant. On va s'occuper de vous. Gentiment hein? gentiment."

On s'est occupé de moi, gentiment.
Entre deux électrochocs, je me balade dans le parc de la clinique psychiatrique où l'on m'héberge depuis un mois.
Parmi les divers siphonnés qui s'ébattent ou s'abattent sur les aimables gazons, il est un être qui me fascine.
C'est un vieil homme, très beau, il se tient toujours immobile dans une allée du parc devant un cèdre du Liban.
Parfois, il étend lentement les bras et semble psalmodier un texte secret, sacré.
J'ai fini par m'approcher de lui, par lui adresser la parole.
Aujourd'hui, nous sommes amis. C'est un type surprenant, un savant, un poète.
Vous dire qu'il sait tout, a tout appris, senti, perçu, percé, c'est peu dire.
De sa barbe massive, un peu verte, aux poils épais et tordus le verbe sort, calme et fruité, abreuvant un récit où toutes les mystiques, les métaphysiques, les philosophies s'unissent, se rassemblent pour se ressembler dans le puits étoilé de sa mémoire.

Dans ce puits de jouvence intellectuelle, sot, je descends, seau débordant de l'eau fraîche et limpide de l'intelligence alliée à l'amour, je remonte.
Parfois il me contemple en souriant. Des plis de sa robe de bure, ils sort des noix, de grosses noix qu'il brise d'un seul coup dans sa paume, crac! pour me les offrir.

Un jour où il me parle d'ornithologie comparée entre Olivier Messiaen et Charlie Parker, je ne l'écoute plus.
Un grand silence se fait en moi.
Mais cet homme dont l'ange t'a parlé, cet homme introuvable qui peut croire à ta plume, eh bien, oui, c'est lui, il est là, devant toi!
Sans hésiter, je sors la plume.
Les yeux mordorés lancent une étincelle.
Il examine la plume avec une acuité qui me fait frémir de la tête aux pieds.
"Quel magnifique spécimen de plume d'ange, vous avez là, mon ami.
- Alors vous me croyez? vous le savez!
- Bien sûr, je vous crois. Le tuyau légèrement cannelé, la nacrure des barbes, on ne peut s'y méprendre.
Je puis même ajouter qu'il s'agit d'une penne d'Angélus Maliciosus.
- Mais alors! Puisqu'il est dit qu'un homme me croyant, le monde est sauvé...
- Je vous arrête, ami. Je ne suis pas un homme.
- Vous n'êtes pas un homme?
- Nullement, je suis un noyer.
- Vous êtes noyé?
- Non. Je suis un noyer. L'arbre. Je suis un arbre."

Il y eut un frisson de l'air.
Se détachant de la cime du grand cèdre, un oiseau est venu se poser sur l'épaule du vieillard et je crus reconnaître, miniaturisé, l'ange malicieux qui m'avait visité.
Tous les trois, l'oiseau, le vieil homme et moi, nous avons ri, nous avons ri longtemps, longtemps...
Le fou rire, quoi!

"Peut etre que la prochaine fois, elle risquera moins sa vie, et se mélera de ce qui la regarde.... Voilà ce que ça donne les gens qui sont trop impliqués....

Je sais que je vais vous faire dresser les cheveux sur la tete avec mes mots, mais c'est comme ça... C'est comme si moi j'allais en Colombie, et que je vais m'affronter avec eux !!!"

euh vanille, elle est autant colombienne que française, elle a la double nationalité !!! et comme elle était très impliquée dans la vie politique colombienne, elle dénonçait les magouilles et autres corruptions, ce qui ne plaisait pas à tout le monde ... elle était quand même à 2 doigts de la présidence colombienne !

Tout à fait Rachel! Elle n'est pas allée mettre son nez là bas pour le fun, c'était vraiment pour la bonne cause! Faut pas oublier que c'est pour la cause humaine qu'elle s'est battue!!!!!